Mariposas y huracanes

Para empezar a terminar, una confesión:

Yo siempre soñé con ser un jugador de fútbol, pero las fantasías me duraban siempre muy poco, entonces ya tenia que cambiar de sueño y ahora quería ser detective o actor de teatro,

o marinero de alta mar y viajar por todo el mundo. 

Al despertar, caminando me daba cuenta que la pierna izquierda solo la tengo para tropezar, y derecho en todo irremediablemente salí revelde con v corta como la renga, no iba a ser cana. Nada me produce más nervios que el publico mirándome así que actor, en esta vida por lo menos no y nunca de los nuncas (osea hasta ahora) aprendí a nadar.

Era corta la bocha: yo era una ojota, solo tenia una cabeza pensante 24/7 llena de sueños y fantasías, necesitaba algo para llenar el cuenco de mis ojos con mi propia locura, no fue gran sorpresa cuando me atraparon las primeras letras, letras de canciones que nunca pasaron de ser poemas porque nunca aprendí música.

Mariposas y Huracanes

Intente y sigo intentando escribir o ser sincero con mis palabras. Yo no te voy a comparar tu piel marmolada del sol mediterráneo en el mar Egeo porque yo tengo menos Europa que el terere y no conozco el mar. Yo te voy a escribir los versos acerca de esa fiestita donde estábamos re puestos y cuando salimos todos se fueron de after pero yo te mire y los dos entendimos, fue esa mañana que empezó la magia.

Entonces tire por lo más viajero que tenia a mi alcance, lo más soñador posible y fui directo, ¿por que no seria sincero conmigo mismo?.

Y voy un poquito a pie otro poquito andando, dando tumbos hacia el horizonte porque la utopía de mi ideal por ahora solo me sirve para caminar y con eso me basta. 

Y cuando me toca recordar a todos los que tengo y pasar en limpio la lista negra en mi corazón, lo hago siempre con gusto porque jamas me arrepiento de haber querido.

Intente y sigo intentando volar con la imaginación, porque las cosas simples de la vida son demasiado buenas como para dejarlas pasar. Y para mi ser como soy es casi tan natural como para las aves volar, y entre todos los animales que vuelan hay uno que es con el que mas me identifico, porque para los pájaros y los insectos (moscas, abejas, chicharras) lo hacen tan fácil que son maestros en el cielo. 

Bueno yo soy mas como las mariposas, torpes y lerdas, lentas y colgadas vuelan irregularmente, torcidas y sus revoloteos dejan mucho que desear alado de cualquier otro insecto. Pero vuelan igual (y algunas hasta desatan tormentas).

Intente y sigo intentando descubrir la mejor manera de cambiar el mundo, por ahora voy de a poco y me centro en cambiar mi propio mundo, creo que eso es suficiente para volvernos todos más cercanos, hallamos nacido donde nacimos y vivamos donde estemos vivos. 

Intente y sigo intentando sobrevivir por curiosidad, impulsarme a ver qué pasa mañana con la ansiedad de no temer al futuro, todo lo que pasa es lo que me tiene que pasar para que aprenda lo que ahora me toca saber.

Quise, quiero, quisiera

Que en belleza camine.

Que haya belleza delante de mí

y belleza detrás

y debajo

y encima

y que todo a mi alrededor sea belleza

a lo largo de un camino de belleza

que en belleza acabe.

(Del "Canto de la noche", del pueblo navajo)

Volver a conocer

Se bien donde no vas a estar

trazaré mi recorrido con premeditada alevosía

para estar siempre en la esquina 

a la que nunca llegarás.

Y estos versos poco a poco dejaran de ser tuyos

para empezar a ser míos.

Y seguiré sintiendo amor y otras emociones

por otras muchachas que con suerte parecerán interesantes.

Pero en el total de la suma, no estarás,

ni en la calidez de una sonrisa familiar

ni en una broma privada

ni en los libros prestados.

Y a penas y apenas la vida seguirá

como siguen las cosas sin mucho sentido;

poco a poco iré recordando como se vivía antes

y haré las cosas que se hacen

y viviré de la forma en que se vive

y aprenderé a recordar sin secuelas,

porque ignorar es olvidar,

pero sin apuro.

Iré reconociéndome en el paso de los días

y en las nuevas compañías,

y aprenderé a tomarme de a cuartos el amor

para no volver a matar de un subidón a mi corazón.

Tendré la suerte de saber que 

re-conocer, a fin de cuentas

es volver a conocer.

El último salto del tigre

Si pero ¿quién saltara por mi cuando la ultima ficha caiga?

en el caso de que esta estafa o juego perverso que es la vida

esta cascada de sueños tenga un final 

(cosa que nadie garantizo nunca).

Pero no sirve lamentarme, ya estoy en el traga-monedas

y mientras ejercito mi habilidad para soñar

ejercito también mi aptitud para la locura.

Me encomiendo a desear entre nuestros pulgares

ser la pestaña del medio

y por una vez

conseguir lo que quiero,

o por lo menos querer lo que consigo.

Como aquel tipo con semblante tísico  

y la mano tristemente apoyada en el vidrio

espera con unos nervios ninjas 

(lo devoran infiltrados en él mismo)

que la ficha que puso caiga en la cascada

y a su vez empuje a otras y empezar así

una suerte de sucesión de eventos afortunados

como llegar tarde por olvidarte las llaves adentro

y descubrir que 5 minutos después que te fuiste

tu mujer ya esta con otro.

Y sin mostrar otra reacción

más que fatiga en los hombros o en las medias

poner cara de "y si"

y lleno de suspiros tomarte el palo 

para ir a hablar con el traga-monedas

en un antro de mala muerte donde las lamparas viejas

se adornan de insectos y sueños rotos.

Otra ficha o chance perdida

como jugar a la ruleta rusa con el tambor lleno

o como pisarte los cordones para caer de tu pedacito de cielo

y entre lagrimas esperma o sangre 

(la esencia de la vida)

entender que para amar el abismo 

hacen falta alas.

Entonces abrazamos el suelo,

o morimos en el intento.

es un auto-boicot al espirtu

es un doppelganger kamikaze.

Cadáver Exquisito

Ojala encuentre en mi techo de estrellas nuestra constelación infinita, 

tal como lo representa la palabra, 

ni último ni primero de los espejos enfrentados o reflejados.

O una semilla regada con nuestras lagrimas dulces que afloran de los oculus,

que perciben emoción o cualquier refugio de sensaciones totales,

nunca algo templado o inseguro o dudoso.

A veces si

pero no, no por mucho tiempo,

que terminan siendo muchos ratitos para que te quedes un poco más...

Más o menos la piloteo, aunque suelo ser atropellado

por el amor y por la vida, despedazado de ser,

de ser yo porque eso vine a ser acá en ningún lugar,

donde tenes que llenar de vos, el cuerpo de ruedas vividas,

efímeras renacidas y muertas otra vez,

en tu infinito destino alborotado y apurado, nervioso o chispeante,

tu destino de ser

como sos.

Tanto de todo y a veces no,

porque todo es necesario,

como el equilibrio de tus ascendentes que se complementan

y a veces no porque todo es necesario,

o no, la verdad no estoy muy seguro,

como tirar mis dudas/dados en tu oscuridad

o como leer en braile tus lunares

Eso te hace única como el segundo en el que decidiste respirar 

tu karma

Spoiler - Relato Fantástico

"Nadie se baña en el río dos veces porque todo cambia en el río y en el que se baña".

-Heráclito de Éfeso.

Íban con los pies un poco arrastrados por las veredas viejas, los pasos pesados o individuales, como esquivando charcos. Dejaron los saludos al viento y cada uno por su lado fue haciéndose chiquito en el horizonte, todavía quedaban unos minutos de la suave brisa mañanera, las sombras alargadas y la pura luz del amanecer, digo quedaban porque es bien sabido que hay entre 30 a 40 minutos para buscar refugio una vez que se ha cumplido el breve intervalo el sol se despereza, la ciudad arde y el asfalto cocina.

Pero eso estaba muy lejos o no era mi preocupación todavía, yo iba o venia o un poco volvía, a mi casa, de gira, tipo 8 de la mañana. Contento por haber recuperado mi pasaporte olvidado en lo de un amigo iba sin auriculares porque cero batería y cero ganas de escuchar nada, siempre termino bastante aturdido de la fiestita, ojo, no justifica mis acciones, pero en primera medida explica porque me costo tanto entender lo que un par de cuadras adelante, estaba por pasar. Entonces iba aturdido por las calles con veredas viejas y rotas, los pies un poco arrastrados, sin pensar en nada en particular pero fichando todo, de onda, pispeaba a la gente, la otra gente, los que se iban a laburar o estaban laburando, o estaban fumando cigarrillos nerviosos por rendir un final, los que no volvían de gira destruidos como yo, la otra gente. Y me parecía chistoso el contraste, yo contramano con la vida tranquilamente desfachatado gozaba sacudiendo la jaula de la opinión publica, desafinando el orden establecido. Y en la parada el bondi llego de toque, y cuando caminaba con los pasos pesados pensaba ubicarme en un asiento individual para reforzar mi postura de "no me jodan" pero por alguna fuerza que no intento comprender, fui impulsado o empujado al lado opuesto del colectivo y lo mas extraño es que conducirme de manera completamente opuesta a mi deseo me parecía lo mas natural del mundo, como si estuviera habituado a esos cambios de de ultimo momento, ni un poco sorprendido me encontré en un asiento doble. No daré mas detalles pues es ahora donde empieza lo que quería contar, lo escribo un poco para dejar de creerlo, lo escribo para que cuando lo lean se vuelva un cuento.

Adormilado por la velocidad, me despertaban cada tanto los golpecitos de mi cabeza con la ventana, en algún punto del recorrido sentí que alguien se sento alado mio, no le di importancia y seguí tratando de dormir lo mas derecho posible, cada cierto tiempo abría los ojos para comprobar que faltaba mucho para mi parada. Entonces sucedió o imagine que la persona que estaba alado mio leia algo en voz baja, casi susurrando unas lineas que yo conocía muy bien, tan bien que me despabile cuando escuche "Vamos a tirarnos nosotros al pozo de los deseos, en vez de arrojar monedas". Y note que el bondi estaba vació, con intriga y astucia fingí seguir durmiendo y aguarde un poco más, en efecto era mi poema, escrito hace solo cuatro días, como podía ser posible. Con cierto orgullo me frote los ojos adormilados y dije "Que pésimo poema". El otro soltó una risita que me dio escalofríos y respondo con mi voz, (era como mi voz en una grabación) dijo:

-Esta bien para alguien de tu edad.

Con mas miedo que intriga enfoque mis ojos en el viejo que estaba sentado junto a mi, no se si era tan viejo o estaba muy hecho pelota, no reparare en su aspecto, porque es algo trivial y secundario. Conteste:

-Si, me entretiene coquetear con la poesía, pero lo que en verdad quiero escribir son cuentos fantásticos- En este punto sobra decir que el otro y yo nos vimos y la sorpresa fue solo mía o el viejo sabia disimular muy bien, porque aprovechando el mambo del momento agregué:

-Por las dudas, las manchas en tus dedos, ¿es vitiligo?

-Si es- contesto con una sonrisa triangular- Como la de mis ojos y los tuyos- agregó.

No se si era la locura que me subía pero en ese viejo había algo que me daba escalofríos, con la intriga al palo y las ganas de exprimir esa situación me metí de lleno diciendo:

-¿Que se siente ser viejo?

Creo que se habia dado cuenta de mi incomodidad, dijo:

-No es terrible ni son días contados, es agradable de a ratos, todavía me gustan las mismas cosas, toda una vida buscando que me pasaran los eventos más extraordinarios y ahora que decidí volver a mi ciudad original, era de esperarse que ocurra algo como esto.

-¿Algo como que?- pregunte angustiado, el viejo me había caído bien pero tenia un aire como triste y familiar, era como ver mi reflejo bajo la lluvia.

-El mundo es un lugar extraño durante el crepúsculo y el alba, dicen que son como transiciones entre dos realidades, supongo que en tu vigilia dormitada terminaste sentado alado de vos mismo, es decir yo mismo, en otro espacio y tiempo. Los dos somos el mismo tipo en dos momentos distintos.

A partir de ahora mi aturdida general paso a ser un espasmo total y medio sordo le repetí tres veces "¿Qué?" al viejo, hasta que finalmente acepte como era habitual, que luchar o negar no serviría de nada, no iba a perder el tiempo en lamentos frente a una oportunidad como esta. Sin embargo, solicite una prueba física firme y contundente, como un tatuaje o una cicatriz.

El viejo se desabrocho la camisa y me mostró el corazón granada en el centro de su pecho, luego dijo que mire la fecha en mi celular. Irremediablemente sin batería no podía saber el día pero recordé que tenia mi pasaporte y lo saque. El viejo dijo que como acababa de llegar de viaje, también tenia el suyo y juntos comprobamos que las fechas de los sellos coincidían, él era yo y yo era él, ambos eramos el otro y uno solo.

-¿No queres saber de tu futuro?- pregunto, supongo que los dos pensábamos lo mismo.

-Lo mejor de mi futuro es que no lo conozco- respondí, en realidad me moría de ganas de hacerle mil preguntas pero la misma fuerza que me condujo a ese lugar preciso me dejo callado, entonces un temblor me azoto y fui presa de lo irreal de todo.

-Que raro vos citando a Galeano- dijo entre risas, nuestros tatuajes dejaban en evidencia de que fuimos o todavía eramos íntimos contemporáneos de Eduardo.

Los dos nos mentíamos o hablábamos trivialidades, sabíamos que nada podíamos decirnos al final, cualquier consejo o advertencia hubiera sido inútil, porque mi destino era ser aquel que era, fue como un apretón de manos con la nada o una pelea mano a mano contra dios.

. 

El otro era tan distinto y tan parecido que estábamos sentados uno al lado del otro pero a dos vidas de distancia. Y en una de esas vidas nos entrelazamos y mientras duraba el amanecer y las sombras largas conversamos de todo y de nada en particular, yo lo ayude a recordar algunas cosas y el me pregunto que pretendía de mi vida, yo le dije que al final no pretendía tanto, sé que me entendió porque ya conocía mi respuesta, simplemente seguiría buscando aquello que desconozco pero me llama siempre más alto y más lejos cada día, si era necesario buscaría toda mi vida y andaría por todas partes hasta hallarlo, aunque no supiera que es, aunque nunca sepa, aunque no cambie el mundo ni salve a nadie del hambre, aunque me encuentre a mi mismo y ni eso me alcance.

Senti como un deja vu o un recuerdo, íbamos con los pies un poco arrastrados por las veredas viejas, los pasos pesados o individuales, como esquivando charcos. Dejamos los saludos al viento y cada uno por su lado fue haciéndose chiquito en el horizonte.

Poema para los dias contados

Otro día que pasa normalmente
de la manera en que suelen pasar estos días,
consumido por mi extraña manera de vivir

Me había levantado temprano, había leído un libro fantástico de Borges,
había trabajado en mis cosas de la facultad, 
había hecho uno o dos collages digitales de nivel mediocre, 
había tomado un regular té de manzanilla.
Y todo esto era muy agradable, 
pero en la suma total era simplemente
otro día que pasa sin pena ni gloria, 
en la horrible franja templada de días como tienen que ser.
Días llevaderos y tranquilos, sin dolores especiales, sin emociones excepcionales,
sin grandes historias ni gran júbilo, 
días con las sonrisas contadas.

Otra X en el calendario, 
otro año en su lecho de muerte, 
simplemente no hay nada peor que saber como termina 
o ver la secuencia activarse y volver a repetirse.

Y si algún otro tuvo uno de esos días, los otros días
los días malos, los de ataques de pánico o dolor de muelas,
días donde nada sale bien y todo es descartable, días de malas noticias.
Días de emergencias y corridas al hospital con lágrimas de bronca, 
días de vacío interior, días de hueco interior, días de agujero negro en el pecho,
en los que hasta los libros no tienen ningún sentido
en los que vivir parece una suma de consecuencias y prohibiciones
en los que se cae el cielo y nadie se acuerda de nosotros.

El que haya saboreado esos días del infierno,
debe estar muy contento con días perfectamente normales y mediocres como hoy.
Con el corazón lleno de agradecimiento, se paseara por el inicio del facebook
y con agrado comprobara que no se ha declarado ninguna guerra,
que nadie ha muerto, y que nada considerable ha pasado en el mundo,
ningún escándalo, ningún bardo, ninguna pavada de importancia especial.
Y entonces, tranquilo se reclinara en su asiento (que podría ser el cordón de una vereda)
con verdadera calma interior, sonreirá de costado, condescendiente
y quizás cante unos versos casuales a capella para el viento.

Y en este agradecimiento de la ausencia de dolor,
con la tibia pesadez del aburrimiento,
medio satisfecho y medio hasta los huevos, 
el otro y yo nos parecemos,
somos como hermanos gemelos 
o debe ser que yo soy su reflejo. 
Y absorto compartimos la autosatisfacción o ausencia de preocupaciones,
estos días llevaderos, 
estos días contados, en los que no podemos gritar de dolor ni de placer, 
días en los que no alcanza para llorar
pero sobra para no reír.

Conmigo se da el particular caso
de que yo no soporto esta farsa o engaño de la "semi-satisfacción",
que al toque me resulta sumamente farandulera y pesada,
entonces, tengo que amotinarme en el refugio de otras temperaturas
en el camino de césped y dientes de león de los placeres,
en el camino de barro y espinas de los dolores.
Porque cuando estoy en un intervalo sin placer y sin dolor,
me encuentro en el periodo de los llamados días contados
o días buenos o normales, que llenan mi alma infantil
de una tristeza tan grande que no se va ni con la felicidad.
Y entonces, se desatan en mí unas ganas de destrozar algo, por ejemplo
un estante de vidrio, o una figurita de porcelana,
o a mi mismo.
Y daría cualquier cosa por volver a sentir ese fuego dentro mio, 
esa pasión esas ganas de vivir, 
y lo busco afuera, lo busco en la gente en las calles, en la vida.
Y trato de vivir de la forma en que se vive, 
en que los demás viven;
pero a ver, decime loco: ¿Como carajo se vive?
Y poco a poco entiendo que no es foráneo
ese fulgor de cien soles no esta en otro lado.
y cierro mi puño en impotencia silenciosa, 
pero nadie jamas lo nota.

Vamos a tirarnos nosotros al pozo de los deseos en vez de arrojar monedas

No se si alguna vez les ha pasado a ustedes

pero yo aveces siento como si fuera otro,

no otro ajeno y forastero desconocido o nuevo,

más bien otro viejo conocido que no apruebo pero tampoco festejo;

otro opaco y alumbrado nubarrón de noche con llovizna.

Personas que no fui y quise ser,

y personas que fui y no soy

ni puedo nunca volver a ser.

No se si alguna vez les ha pasado a ustedes

pero yo aveces siento como si fuera otro,

otro que hace promesas que sabe no va a cumplirlas,

indiferente a todo, nada me hace ni cosquillas.

Un apretón de manos con la nada,

Un pájaro anónimo que emigra de su propio corazón.

Y como el cielo, estos otros me aceptaron,

y mis lagrimas regaron sus semillas

que ahora son poemas

son puños apretados

son gritos al firmamento

son peleas mano a mano contra dios.

Y ahora están en mi

y por su puesto yo estoy en ellos,

aveces queremos lo mismo y nos sentimos tan cercanos

que pueden ver por mis ojos y yo puedo vivir en otros.

Y cuando aman me sumo al gozo

y cuando odian somos nafta con fuego.

No se si alguna vez les ha pasado a ustedes

pero aveces nos cansamos de esperar a otros y decimos: 

Vamos a tirarnos nosotros al pozo de los deseos en vez de arrojar monedas

pero pagamos los sueños en cuotas,

y se apagan los deseos gota a gota.

Entonces emigramos al lado b del amor

y por lo que dura el verano somos un mamarracho de sentimientos,

pero ojo, tampoco se hagan el re drama,

al final nadie nos da mucha bola a nosotros.

De todas maneras estos versos míos

son de otro.

Corrientes es sinónimo de verano

Calles atestadas de bichos voladores acuáticos, de esos que salen cuando hay calor y humedad, con sus caparazones y sus pinzas revolotean de a miles haciendo un tornado torbellino de insectos en cada luz de cada calle. Pasan dos en moto y los cascarudos crujen bajo las ruedas, los vagos cierran los ojos y la boca no sea cosa que se coman un bicho, otros bichos se estrellan contra su piel como meteoritos, el viento de la noche correntina sacude sus chombas y bermudas, las bermudas de jean (cortadas a la altura de las quemaduras por el caño de escape); porque en estas fechas siempre hace un calor de mierda. 

Si vivís en Corrientes como yo sabes que es sinónimo de verano, todos mis recuerdos me remiten a Diciembre. Con una térmica de 40º a la sombra y tereres a dos manos, pizarrones que dicen "HIELO" escritos con tiza, ojotas y musculosas, mucha piel mucha playa mucho aire acondicionado. Todos sabemos que si es Diciembre e invitas a alguien a hacer algo, tiene que ser a la noche, o por lo menos bien entrada a la tarde, la virgen de Itati te salve si salís a la siesta de tu casa. Para mi abandonar el aire y freírme los cesos bajo el mediodía es impensable, salvo que curses y tengas que volver en el chaco-corrientes, entonces entre bocanadas y bocanadas de aire caliente respirado por las mismas personas con un motor caliente poniendo a prueba el aguante de los 60 pasajeros pienso: ¿Por que pa no me muero?.

Típicos días correntinos con caballos desnutridos rompiendo la basura, pero no todo es tan malo, las noches de verano siempre son frescas (por lo menos nada puede ser más caliente que los días). Y con ropa cómoda, unas birras frías o lo que duren frías, compartir un rato con amigos suele alcanzar para pilotear la vida, unos teres, ojotas y risas, las noches de verano siempre me parecieron un sueño largo, debe ser por lo atontados que quedamos después de tanto sol. Pero un paseo por la costa del Parana mojando los pies y tirados en la playa hace Diciembre casi tolerable. 

Esos son más o menos los recuerdos que tengo y siempre llueve para cuando se acercan las fiestas y se llenan de sapos todos lados, porque Corrientes, Corrientes es un pantano, si, eso es lo que los esteros son, un pantano, ¿o pensabas que tener como fauna local yacares, palometas y anacondas era de onda?. Todo bien, re copados los animalitos, las arañas los mosquitos, los carpinchos son como roedores enormes y las plantas: sauce llorón, árbol melancólico que se banca el agua, palos borrachos, arboles de pantanos. Por eso debe ser que esta humedad horrible nos hace sudar la espalda y usamos siempre mayas porque cualquier día es bueno para ir a la playa. 

Esos son más o menos los recuerdos que tengo y las noches son hermosas, siempre me gustaron, las estrellas el viento fresco que viene del rió, el olor a cohetes en el aire, andar en moto sintiendo en primera persona la velocidad, creo que es como volar. La locura pre-apocalíptica que es el centro en estos días, todo el mundo a full pero con la paja correntina hace una mezcla de gente apurada que no camina rápido entonces todos están histéricos y abombados estupidizados por el calor y se le corre el maquillaje a las viejas, los pibes piden monedas a toda maquina, se me aguan las bebidas, se me derrite la vida.

Vestirte con tu mejor ropa, temprano, tipo 7 de la tarde todo bañado y listo, salir a la casa del tío donde se junta tu familia. 

Saludar a todos los parientes, acá quiero hacer una aclaración; no es lo mismo familia que parientes: Parientes son aquellas personas con la que tenemos un lazo de sangre pero no una conexión, son como esos tíos o primos que viven muy lejos o te caen muy mal o no recordas sus nombres ni sabes de que lado son parientes o si son los padrinos de fulana y están ahora con vos de onda intentando ser chistosos con comentarios que dejaron de dar gracia en el 2008. Y Familia, bueno la familia es mucho mucho más que la sangre; La familia son esos chiquitos que te recuerdan lo lindo de estas fechas de mierda cuando ves la emoción en sus ojos y vos te reflejas en ellos. La familia es tu abuela que no entiende tus tatuajes ni porque te teñís el pelo ni porque te pintas las uñas si sos vago ni porque te rapas la cabeza si sos mina pero todo bien igual porque a la familia nunca tenes que explicarle porque sos como sos. 

La cena la sidra la ensalada rusa con o sin mayonesa. La sidra las copas, hay que recargar la hielera, birra fría o lo que dure fría, tomar todo rápido porque el hielo se derrite, recargar la hielera, ¿ya dije sidra?.

Esperar las 12, encender la radio, escuchar rodrigo o esas cumbias viejas berretas, el olor a cohetes en el aire, la humedad, las bermudas, las camisas las chombas la cuenta regresiva, preparan sus copas, la radio ruge todos se abrazan, mis tías me llenan de besos mi mama me dice "feliz navidad negro".

Se manda wpp a los grupos se caretea un poco se suben selfis al instagram, se tuitea bla bla bla, se sabe que no hay tiempo para la previa entonces todos escabian en sus casas y cada uno de a poquito empieza su fiesta. Nos empedamos con nuestros primos, rescatamos un champan o un vino, sidra por favor no, no puedo ver otra sidra más sácame esa real de la jeta.

Tipo 3 de la mañana van cayendo al baile, empieza la gira se saluda se festeja se escabia se escabia bla bla bla aburrido 200$ la entrada aburrido joda de mierda aburrido escabio caliente o aguado bla bla lo mismo de cada año.

La noche es hermosa pero siempre muy corta, cuando te das cuenta maldición, ya amaneció, el sol te da unos 30 minutos para buscar after o refugio, porque a partir de ese momento empieza a calentar y vos no queres estar en la calle cuando eso pase.

Esos son más o menos los recuerdos que tengo de Corrientes y los escribo porque escribirlo me ayuda a aguantarlo, a tolerarlo, a soportarlo y también a valorarlo, y cada año lo vivo más despacio, lo disfruto un poquito más, un pariente no es lo mismo que un familiar, un plato menos en la mesa no es lo mismo que uno de más, un contacto menos que llamar o un amigo que ahora ya no saludas; otra navidad en donde entendes que tirar cohetes no esta tan bien después de todo y que manejar re empedo creyendote re loco es cosa de giles y punto final. No creo que esto sea madurar pero supongo que de a poco me acostumbre, quizás esto es crecer.

Corazón granada

Quise volver a ser como era, reclamarme al pasado,
los recuerdos siempre resplandecen frente a la oscuridad del presente.

Y pensé: ojala que no, pero si esta es la ultima vez...

Y desanduve todos los caminos andados, hice marcha atrás en bici
me dibuje la sonrisa de idiota y salí a tropezar.
Si me ves caminando por la calle con los auriculares 
y una elegante tristeza en los ojos, por favor
no me saludes.

Eras como eras aunque ahora sos un poco como yo,
era si yo era, pero ahora soy un poco como vos.
No completamente pero lo suficiente para obligar a todos
a incluirnos a vos y a mi                                              
                                cuando nos piensen solos.

Siempre cuesta un poco empezar a manejarse solo,
ahogar las ganas de compartirlo todo.
Fui pasando en limpio los recortes y las personas que me quedaron,
sin temblarme el pulso mande a algunos al carajo.
Y sin darme cuenta las noches se fueron acortando
sin darme cuenta empece a ver el lado lleno del vaso.

De nada me arrepiento porque todo lo que alguna vez me paso
me hizo ser como soy.
Y puedo mirar al pasado y sonreír, 
al presente con ganas de ser mejor y el futuro,
el futuro siempre luce prometedor.
Fui repasando el torbellino de alegrías y dolores,
tantos nombres y ciudades,
y pienso que esto es lo que yo quería
tener una vida bien vivida.

Y pensé: ojala que no, pero si esta es la ultima vez... 
me voy en un abrazo sin pausas, con lagrimas que solo dicen gracias.

Soy un guerrero lleno de cicatrices por ser como soy,
junto a los aplausos recibo tambien insultos y burlas.

Si me quemo solo es por volar muy cerca del sol

y si me hago cenizas es para renacer otra vez.

No le temo al destino porque estoy apurado.

Y espero ansioso todos los viajes que me faltan,

soles por incendiarme y noches como sabanas de estrellas.
Y con el calor vivo emanando de mi pecho
me hace sentir que existo y me doy cuenta
"que nada tenia de raro                                   
                              nada tiene de malo
que se me hubiera roto el corazón de tanto usarlo"

Hacha y tiza

La noche se llenaba de vientos sigilosos que refrescaban la ciudad donde solo se escuchaba el zumbido de los aires acondicionados que velaban por el sueño de los bellos durmientes. Una nube de polvo se levantaba irritando la vista mientras la calma nocturna es reemplazada por gritos de batalla, y el paisaje abre el rectángulo de barro y tierra, cancha hecha a patadas y arcos de madera con remeras colgando. Un deseo fugaz se arrebata la noche, las ganas lo son todo y el honor esta al servicio del momento.

Dos equipos, en cuero y remeras se debaten en el único horario en que todos pueden asistir, recibiendo la primera hora del nuevo día con la pupila llena de pelota rasgada y pesada. Hoy el barrio tiene un espectáculo privado al que acuden solo los mas fieles borrachos y malentretenidos. Mientras la ciudad duerme los aliados de la luna se sienten estrellas cuando dejan la vida en cada jugada dividida. El sudor hace brillar el cuero de los pibes cuando corren por la banda lateral cuyo limite es una zanja larga como la cancha, nadie titubea si hay que meterse a buscar pelota. Algunos corren descalzos por el suelo cubierto de piedras, eso si, no hay ningún vidrio porque todos saben que de día juegan los chicos. Tinto hace de técnico de los encuerados, se rasca la barba y murmura unas cosas a la pasada, encara a un pibito que en cuclillas mira atento y pregunta cuanto van, "1 a 1" responde el pibito. Tinto hace una mueca rara y como agradecimiento lo manda a comprarle un pico de loro a lo de doña Ester en la esquina; con la costumbre de hacer mandados como habito el pibe va y viene en un pique sin perderse el partido, que llegando al final de hora se pone picante. "Hacha y tiza" grita Tinto mientras sacude su vino en caja, de un trago se baja la mitad y se hecha en un pedazo de cordón que sirve de asiento. Adentro es otra cosa, nadie le da ni cinco de bola al borracho porque todos saben que los de afuera son de palo. Ojota con alambre viene subiendo por la derecha, con este ya va dejando a tres pintados en el camino y con su remera como bandera enredada en su mano izquierda empieza a pisar un poco la pelota a medida que levanta la cabeza, se esta arrinconando pero el pase es el ultimo recurso del gambeteador. Como vaca ciega que se choca contra el alambrado, se hambrea y termina encerrado entre dos, lateral y los de remera vuelven a sacar. Ojota con alambre baja caminando, las puteadas de sus compañeros son como nafta para su fuego interno, se relame los labios y con su remera se limpia el sudor de los ojos.

Los gritos histéricos en lenguas primitivas llenan el espacio entre jugada y jugada, toque y toque la pelota rueda dando saltitos en las piedras que ennoblecen el terreno, ahora los de remera tienen la jugada, saben que es por el cajón y cuando El negro se desmarca tiene la posición ideal para echar uno de sus famosos centros, zurdo de nacimiento y con la derecha solo para arrancar la 110 amaga para un lado pisa para el otro y desparrama tipos en cuero cuando le pega tres dedos y manda el centro. En el área a codazos se disputan el mejor lugar, la pelota ya esta en el aire y los segundos antes de caiga se estiran como chicles, Escarbadientes juega de central solo porque mide como 2 mt o eso es lo que siempre dicen todos, se siente dueño del área chica y tiene un radar en la nariz para saber donde va a caer el centro, se adelanta y como cuando jugaba al basquet en frondizi, salta con las dos piernas y rechaza a pura polenta regando de sudor la cancha."Que no pique" grita alguien, nadie escucha, todos saben que la pelota muere cuando toca cualquier parte del cuerpo de Ojota con alambre, en especial el pecho, la mata y gira en un solo pie, tiene más de 50 metros delante de puro campo e infla al máximo sus pulmones cuando encara a los dos defensores que retroceden de frente a él. Como si fueran agua, Ojota los atraviesa y hace que se enreden en sus propias piernas, ahora esta mano a mano con el arquero que sale un poco y espera espera y espera. A Emi siempre lo mandaron al arco por gordo pero mal que mal se manejo hasta que fue bueno, ahora con la confianza de ser el capitan de los de remera y más aun, como dueño de la pelota se prepara para su duelo personal. Ojota no amena la velocidad y la lleva cocida a su pie cuando siente en los huesos, esos que no se ven en las radiografías que es el momento y súbitamente pero con extrema delicadeza entierra su pie en la arena sagrada de la cancha para picar la pelota que empieza a subir como flotando por encima de Emi que hipnotizado la ve girar sobre su cabeza y piensa en lo bonita que se ve con las estrellas del cielo. La visión se rompe cuando cae en cuenta de que le estan por hacer el gol de la fecha asi que frenético retrocede y como es largo el bicho en tres zancadas ya esta en el área chica corriendo se tira de palomita alcanzando a tocar la pelota con sus dedos largos como él y la desvía por encima del travesaño. Después de un silencio con la calma del universo todo el mundo grita algo y el aire se congestiona de puteadas y santos.

El equipo que espera afuera mete caño y grita que ya paso la hora, reclaman sangre o penales. Nadie se achica ni un milimetro y el solo hecho de pensar en definirlo con los penales hace que hasta el mas cansado se infle el pecho y pida la pelota, cada equipo se reune en su lado de la cancha, los encuerados hablan sin carpa: 

"Pateo yo" dice Ojota con Alambre. Nadie se opone, el beneficio de ser el mejor de tu equipo. 

"Bueno y despues pateo yo" dice Escarbadiente, conocido por su politica de fuerte al medio.

"¿Como te sentis para atajar?" pregunta Matungo al arquero de los torso desnudo.

"Requete" responde El pato, famoso por atajar cuatro penales de seguido una tarde, se habia ganado ese sobrenombre para toda la vida.

En el extremo opuesto, los de remera hablaban entre exaltaciones y bocanadas:

"¿Como estas para patear?" Pregunta Emi a El negro.

"Si estoy bien, voy primero y lo cocino" Responde altaneramente el negro, conocido por su fantasia en la cabeza y por tirar rabonas exageradas. 

"Pateo yo despues" dice Gori, el cinco tapon de los de remera

"No vamos a llegar al segundo penal" dicen al mismo tiempo Emi y El negro, ambos lideres a su manera estaban seguro que en la primera ronda este partido se termina.

La luna se asoma para ver el espectaculo de los mortales y se muerde los labios de nervios, hasta los astros hacen sus apuestas y los dioses toman bandos. Las bendiciones son dichas, Tinto abre su cuarta caja de pico de loro y el pibito no tiene mas uñas que comer.

Suicidio Psicológico

Sobre mi cabeza se mueve un circulo pesado de aire que no es libre,

son mis ideas

Adentro de mi cabeza un circulo más pequeño y fragmentado gira en dirección opuesta,

son mis emociones.

Después de todo es fácil recordar,

alcanza con pronunciar un nombre o escuchar una canción,

distraerse por un momento y dócilmente

sumergirse a la laguna de la melancolía.

Empezando por los pies me acuerdo de nuestros comienzos,

los primeros chistes y color de tu pelo. Primavera de sentimientos.

Con desapego del propio flagelo, hasta la cintura me acuerdo de tu piel desnuda

miles de lunares y pecas, dos vidas hubiera tardado en contarlos,

de todas maneras lo intente y lo nombre como mi mejor fracaso.

Después de todo es fácil recordar,

alcanza con despertar raro de un sueño o confundir un fulano por la calle.

El olor de las mañanas junto a tu abrazo de buenos días, las sensaciones de mi vida.

Iracundo y con ganas de cagarme a trompadas con dios

Avanzo hasta el cuello

Me acuerdo de cada risa y cada beso, cada detalle.

Bolivia de luna llena, atardecer de montañas.

Todo y lo hecho de menos, querida, este puente no se sostuvo

y yo lo sabia pero prefiero mil veces ahogarme en la laguna de la melancolía

y morir en tu recuerdo. Yo que nunca aprendi a nadar

Nada puedo contra la marea de todo lo nuestro

todo lo que ya fue y ahora nada es y nada volveremos a ser

porque nosotros ya no somos esos.

Después de todo es fácil recordar,

alcanza con pronunciar un nombre o escuchar una canción.

La victoria épica de la memoria seria un suicidio psicológico

y tristemente pero firme y con los ojos bien secos por si acaso,

olvidarlo, olvidarlo todo.