El aquelarre

hoy me corte con una frase tuya que recordé sin querer
porque la poesia necesariamente debe herirnos

tal vez todavia no sepa conjugar bien los verbos
o deslumbrar a los eruditos con metaforas morfosintaticas
se leyeron con esfuerzo un par de libros de mas 
y ahora vienen a echarnos en cara todo lo que nos falta

no lo niego, 
llevo mas de 10 años haciendo arte
y nunca supere mi etapa en decadencia
soy un gusano nulo
da lo mismo si te hablo con la cara o el culo
todo lo que me sale es pura mierda
todo lo que te sale es puro humo

el poema absoluto jamas sera escrito, y eso es lo que los merma
los mejores versos estan hechos con sangre lagrimas y esperma
la repugante escencia de la vida
alquimistas de porqueria
borrachos impuntuales impresentables brujas de este aquelarre
tan polemico fue lo que hicieron un par de locos
o es que lo tuyo es realmente poco

soy el poeta favorito de los jugadores que nunca debutaron en primera
soy el preferido de los drogadictos, de los malditos, de los vencidos.
soy el que se quemo solito, pero al menos me incendie... 
mientras el allen gingsberg de turno, era puro humo.

y a veces me chorreo frases de otros mejores que yo
porque las mias no me alcanzan 
porque las mias no me bastan
porque las mias son baratas

celebro todo lo que alguien con ganas de matarse escriba
festejo todo lo que cae en mis manos vacias
versos criminales mensajes subliminales 
me chupa la pija lo que los caretas me digan
yo se que a mis brujos les cabe la anti-poesia

Estética del desaliento

"No soy nada
nunca seré nada
no puedo querer ser nada,
y al mismo tiempo
tengo en mi
a todos los sueños del mundo"

Estoy convencido de que nunca estoy realmente despierto y si me dispongo a descansar, un mal augurio me susurra una canción de cuna. Entre vidrios rotos duermo y sueño (o recuerdo) que malgasto el tiempo con giles sin rostro que empeñan sus cosas para que el tranza les fié otro gramo mas... Acto seguido, rufianes melancólicos me llevan al cabaret de los sueños rotos (estética del desaliento) a debutar con la brand new esperanza del mañana; pero sin embargo, nunca puedo terminar la hazaña. Nada me saca las ganas de querer morirme.

Lo intente hasta el sinsentido de veces, como Sisífo. He fracasado en todo, como nunca tuve ninguna propósito, quizás todo fuese nada. Sé que en algún momento, como todo, esto también acabara; pero mientras el destino me lo conceda, seguiré fumando y saboreando en las drogas la liberación de todos los pensamientos.

Nido de víboras

Fantasmas que nadie sabe de donde han surgido, mediocres que dan cátedra de sus patéticas vidas frente a una multitud de miserables; que atentos al bochornoso espectáculo, toman nota de cada centímetro aventajado en la competencia donde estos canallas miden lo estrecho de sus ideas y el largo de sus genitales. Antes de compartir el mismo oxigeno con estos repugnantes, prefiero exiliarme a las crueles calles donde el calor del mediodía castiga sin piedad, después de aquel maldito after, el ultimo de los últimos, me marche pero como siempre, demasiado tarde. 

Sin embargo bajo la tutela de un demonio invisible, el joven desheredado deambulo por las veredas viejas y en los ojos de los charcos del asfalto, fue en donde pudo ver claramente al cielo, hasta embriagarse de sol. Poeta, oh poeta, maldito poeta. 

Ahogado en escupitajos y ceniceros de personas, escucho las voces de los poetas malditos en mi cabeza, dulces voces que acarician mis oídos,y al mismo tiempo me vuelven loco. Yo ya estaba loco mucho antes de ser testigo de la farsa decadente del mundo, antes de la banalidad, antes del sinsentido, anterior a todo esto, yo ya había perdido la cabeza; ahora solo me asegure de nunca volver a recuperarla. Desde entonces, datan lo que vendrían a ser mis cicatrices, el pasado y el pasar turbulento de mi fatalidad, de mi oscura existencia; desde el abismo abstracto veo todos los mundos dentro del mundo, siendo victima y culpable de mi conciencia, arrastro conmigo, a todos lados donde vaya, un nido de víboras.