no se porque creo que escribir cosas turbias me hace astuto o interesante, no hay nada de especial en mis disparates; siendo sincero, voy a tratar de dejar de lado todo lo que no sea honesto, pero esa palabra me queda gigante, no me puedo hacer cargo de nada y aunque lo intento ya se como va a terminar, no quiero seguir lastimando personas por ser como soy, y tampoco es que sea muy hijo de puta pero tengo-esta-necesidad-de enloquecerme yo solo para no volverme loco y no espero que nadie lo entienda porque ni yo lo entiendo, yo solo siento. y lo siento tanto por todo lo que solo pude hacer en tu imaginacion, por todo lo que no conseguimos y yo dije que si lo hariamos. soy el peor mentiroso, porque miento con la verdad, cuando digo mis mentiras lo siento de verdad, pero la vida tiene otros planes para mi y siempre tengo que dejar todo porque no importa nada mas que seguir el plan, cual plan ? aquel que vengo trazando todas las noches y dias desde siempre, que no tiene ningun sentido desde el vamos y por su puesto es una causa perdida.
no se porque creo que escribir cosas turbias me ayuda a expresarme o a relajarme, en algun punto me hace bien dejar las ideas vivas, al fin y al cabo son hijas mias, y atrevidas me lastiman a todas horas, mi cabeza es mi caparazon y mi guarida pero tambien es mi peor enemiga. Odio como pienso y como siento, quisiera con tanta melancolia no ser como soy, y aunque hay cierta dignidad en llorar por las desgracias, encuentro muy claro que mis desafios, tan dificiles todos para mi, pues vienen a mi medida, atacan siempre a mis debilidades y me fuerzan siempre a cambiar, lo cual es todo un tema.
no se porque creo que repetir estupidas frases me ayuda a darle un sentido a este nido de estados del messenger, aceptemoslo todos los poetas estan muertos, todos estamos muertos, todos somos esclavos, no se porque me sale oscuro, cuando escribo quiero algo honesto, IMPOSIBLE, me queda gigante esa palabra, fuck, entonces me sale lo que sale, y es como hablar sin lengua, balbuceo lo que puedo y siempre me traen lo que no quiero, o es lo que yo pedi?
la poesia es la sustancia con la que lleno el hueco de mi pecho, y como un nido de ratas se anuda y prepara para el festin de mi cadaver, lleno de cucarchas volvere a pasar por lo mismo hasta aprender lo que no supe ver, como sisifo todo es en vano, vanidad de vanidades, y aun asi la poesia me tranquiliza y me calma cuando el mundo me aplasta, la poesia siempre estuvo en todas partes y siempre estara, es indestructible como la belleza y puedo ser un cursi romanticon, pero estas cosas me ayudan a vivir y por eso me aferro a ella, sinceramente, nuevamente, ciegamente, enteramente.
