Padre Techno

Los sueños imposibles pronuncian mal el inglés

yo soy el que le robó el flow al pibito ese y al que mearon desde una estrella Pero lejos de espantarme de la lluvia dorada Abrí la boca par...

viernes, 30 de septiembre de 2016

Suicidio Psicológico


Sobre mi cabeza se mueve un circulo pesado de aire que no es libre,
son mis ideas
Adentro de mi cabeza un circulo más pequeño y fragmentado gira en dirección opuesta,
son mis emociones.

Después de todo es fácil recordar,
alcanza con pronunciar un nombre o escuchar una canción,
distraerse por un momento y dócilmente
sumergirse a la laguna de la melancolía.

Empezando por los pies me acuerdo de nuestros comienzos,
los primeros chistes y color de tu pelo. Primavera de sentimientos.
Con desapego del propio flagelo, hasta la cintura me acuerdo de tu piel desnuda
miles de lunares y pecas, dos vidas hubiera tardado en contarlos,
de todas maneras lo intente y lo nombre como mi mejor fracaso.

Después de todo es fácil recordar,
alcanza con despertar raro de un sueño o confundir un fulano por la calle.

El olor de las mañanas junto a tu abrazo de buenos días, las sensaciones de mi vida.
Iracundo y con ganas de cagarme a trompadas con dios
Avanzo hasta el cuello
Me acuerdo de cada risa y cada beso, cada detalle.
Bolivia de luna llena, atardecer de montañas.
Todo y lo hecho de menos, querida, este puente no se sostuvo
y yo lo sabia pero prefiero mil veces ahogarme en la laguna de la melancolía
y morir en tu recuerdo. Yo que nunca aprendi a nadar
Nada puedo contra la marea de todo lo nuestro
todo lo que ya fue y ahora nada es y nada volveremos a ser
porque nosotros ya no somos esos.

Después de todo es fácil recordar,
alcanza con pronunciar un nombre o escuchar una canción.
La victoria épica de la memoria seria un suicidio psicológico
y tristemente pero firme y con los ojos bien secos por si acaso,
olvidarlo, olvidarlo todo.

martes, 20 de septiembre de 2016

Aullido


Amanece duele el mundo entero
duele cada parte de tu cuerpo
encastrado como dos rompecabezas
adentro mio como un vicio vació
afuera lleno de mis suspiros en la aurora eterna.

Era feliz en la confusión de la locura de la noche
perdido deambulando por cuadras y cuadras de sentimientos 
como un perpetuo deja vu de lo que yo era.
Alzaba la mirada a la luna amarilla y mi tristeza se separaba del cosmos
¿soy el unico que se siente así? 
Rodeado de personas que no paraban de hablar de Snapchat y camisas polo
tacos tacos plataformas tacos shorts cortisimos
huecos cerebros, mil palabras, ninguna conversación.

El alma me pesa como un segundo cuerpo
duele cada recuerdo
los momentos son elásticos con repeticiones super 8 de la memoria.
es raro que no tuve sospechas,
siempre tan adelantado
el precio por habérmela jugado.

Colillas de cigarrillos adornados con labios ajenos,
kilómetros de listas de reproducción de melancolía, spotify la concha de tu madre.
Rodando y manteniendo la compostura,
 gusto a vomito en la mirada y sabor a lagrimas en la boca,
Cayendo por imposibles realidades imaginadas en la cual la traición era cada vez
más y más grotesca, al final soy mi peor enemigo.
Discursos de hijos de políticos que me hablan de la moral de la guita,
nada se y nada quiero saber.

Nada se de tu pasado, he debido soñarlo.
"si te soñé"
Mil llagas en la boca con sabor a recuerdos, sangre, esperma y lagrimas.
La esencia de la vida la visión adolescente del amor punk hippie alterna destituida,
mis principios son sacudidos y el pedestal de la lealtad sufre un golpe de estado.
La sensibilidad no es para todos, la filosofía barata no compra nada,
los zapatos de goma no me sirven si tienen agujeros,
esta noche llueve sobre mi cabeza y las gotas de agua me empapan el corazón.

"Uno es dueño de su corazón
más nunca es dueño de lo que lo hace latir"

 Veo tu rostro atravesado en mis parpados morados y húmedos.
Septiembre sepulta el paisaje
Nada sé y nada quiero saber.
El viento me pasa de largo como una sombra
y oscurecido mi semblante se reduce a una mueca y mi sonrisa no volverá nunca mas.
Con las orejas frías y el silencio de la noche correntina 
irrumpido únicamente por los aires acondicionados, 
me sumerjo en mi mente y solo encuentro rechazo y planes desfachatados.
Un futuro que no es prometedor y todo todo todo con ira y amor y ego,
en un triste triste triste poema absoluto de la vida.

¿Para que voy a mentir o decir otra cosa?
Maquinar mi cabeza, jugarme que los fugaces eramos nosotros.
Si me miras la boca, sabes que sobra veneno.
Y mil poemas pedorros y canciones dedicadas vienen y se van
se llena de melancolía mi vida, mediodía de comida fría.

Prefiero irme con honor
En un ritual de respeto e inmolarme en silencio
Seppuku o Harakiri de versos
este es mi ultimo poema
lo ultimo que queda.

Inventario

Se llevo
Un barquito de papel
Una flor guardada en un libro
Un beso en la frente
unas 70 canciones y como 20 de mis favoritas bandas.
Me dejo
Un amor por los perros
Unas dedicatorias apuradas
Una risa atravesada
Un lunar y como 5 mil pecas
Se llevo
Mi otoño de hojas secas
Mi pasaporte y como 15 encendedores
Me dejo
Un cd de the smiths
Unos mil suspiros
me dejo vacio.
Se llevo
Mi mejor buzo
Unos 6 poemas
Mis mejores recuerdos
Mis ganas de ser bueno.
No me dejo
Ni un solo arrepentimiento
Ninguna pizca de veneno.
Se llevo
Un barquito de papel
Una flor guardada en un libro
Un beso en la frente
para cuidarte de lejos
Un beso en la nariz
para la suerte del momento
Un beso en los labios
para que te acuerdes que te quiero.

Atardece muere el mundo entero
el aliento que me falta los suspiros que me sobran.
Belleza pálida perfumada vanidad.
Te entrego mi ultima confianza
es un papel arrugado con letra borroneada,
en el ultimo lugar que compartimos
en la ultima mañana que despierto contigo
con el corazón reventado del poema absoluto.

Septiembre sepulta el paisaje                         
                                     y mi vida.




jueves, 8 de septiembre de 2016

Cuento III: Uno por uno es negocio

Tomas junta las cartas y siente una sensación nauseabunda subiéndole por la garganta. Es como una erupción del momento que viene sucediendo, se levantan los mosquitos y las chicharras ensordecen, los perros hace casi dos horas que están escondidos bajo el catre; adelantados no quieren saber nada con la lúgubre presciencia que recoge las cartas a medida que Tomas termina de dar.
-Envido - canta la muerte. 
El chuso hecha una mirada a su mano, la primera es un tres de copa, después la desliza hacia abajo y ve una sola raya. "Oro" piensa, y la última carta es de basto. Entonces siente en carne propia como se le escapa el tanto perdido y se imagina contra las cuerdas abrumado por los bichos que rondan sus oídos. Piensa en Francisco y en su bisnieto, en las ganas de alzarlo a upa una única vez. Se siente viejo y casi tan mal sabor tiene ser consciente de estar alejándose de la orilla de los vivos con los dos pies en la canoa del barquero, como estar perdiendo. Contesta:
-No hay para tu cocido.
6 - 3  
La muerte, confiada, juega un seis de oro.
Tomas piensa "Se regaló" y aprovechando la nueva brecha abierta con la imagen de Francisco en los parpados, siente juntarse el corazón con las manos y lo ata con tripas a la jugada que ya pensó. 
Mata con un siete de basto. Callado, juega el tres de copa, apurando un poco.
-Mmm... Sos jodido.- La muerte deja caer como guadañazo seco en el centro de la mesita color caoba el ancho de espadas.
El chuso sabe que jugo bien, y sin impresionarse ni un poco; todo lo contrario, viendo la eficacia de su estrategia se desdobla de risa. Sus carcajadas son burlonas y prolongadas cuando espera la última carta. 
La muerte molesta juega un doce de oro.
Y en este momento Tomas entiende que la muerte canto envido con veintiséis, y también la siente arrugada, esta es la oportunidad y sin dejar de mostrarle la sonrisa triangular con una leve inclinación de la postura. Le grita en la cara:
-¡Pero con el truco te convido!
Mirando fijo su rey de oro, no se anima y se consuela respondiendo:
-No se quiere... Remá.

6 - 4 en favor de la muerte  

  
Un chajá canta cerca avisando que el duelo va llegando al momento culminante. Don Tomas no posa sus ojos en nada en particular, pero su mente es la que hace el trabajo duro cuando repasa uno a uno todos los detalles de esta y todas las manos jugadas. Sabe que la muerte esta confiada con el envido y que después que termine de repartir las cartas y sea su turno, indudablemente va a cantarle la falta; y ya no importara nada más. Sabe que va a jugarse la Falta, lo sabe y no puede permitirlo. "Voy a tener que cantar yo nomás" piensa Tomas, piensa El Chuso, piensan los dos y piensa uno. Tomas quiere y El chuso sabe que tiene, y se anima, se re contra anima, mejor todavía, se muere de ganas. La muerte ya termino de repartir, los tres naipes yacen boca abajo, mostrando al cielo sus espaldas vino tinto en la mesita que se bambolea.
Don Tomas De Quinciana, alías El Chuso con un golpe seco pero calmado que silencia todo por un segundo en donde solo existió su mano cayendo sobre el lomo de las tres cartas hace de alguna manera que el universo le preste atención cuando sonriente dice:
-Falta Envido y Truco

Piensa si le cree no lo cree, es obvio que miente. Pero ningún pelo se le mueve a Don Tomas y la muerte siente un escalofrió muy humano trepándole la espalda. Orejea y ojea sus cartas, siente como se desenrosca el elástico que ataba la tensión del juego, sabe que con su respuesta todo habrá empezado a terminar.
-Quiero todo.


Tomas, recién ahora se digna a levantar las cartas que le fueron repartidas por decreto del azar, él sabe que en este juego y en la vida, una idea como el azar no tiene lugar; sabe que al final "en la cancha se nota". Piensa en las veces que ensayo Tiburcio esta jugada contra él, lo siente tan cercano en sus recuerdos que es como si juntos alzaran los naipes. Los acomoda y suave los desliza hacia abajo. "Uno por uno es negocio" se decían entre risas y se iban al mazo para probar suerte en la próxima mano, pero esta vez no hay próxima mano. El chuso rememora a Tibur diciéndole: "Si es negocio, pero es de cagón". 


Mira y tiene otra vez el tres de copa que deja asomar tres rayitas de lo que sea que sigue, "espada" piensa y sin prolongar más la espera mira su mano completa y se ríe cuando dice:
-Veinticuatro.
La muerte no quiere perder un tanto así de barato. Se consuela ahora pudiendo dilucidar la mano de El chuso, "si canto veinticuatro puede tener..."
-Son buenos- contesta, y agarrando confianza de nuevo, se pregona para la contraofensiva de lo que Tomas tire.
6 - 5
El chuso ríe por su buena estrella y juega el tres de copa.
Aprovechando, la muerte aplasta con el siete de oro. 
Y en ese momento la realidad se agrieta bajo el peso de los naipes cuando agresiva y fría, la muerte juega un dos de basto mientras eufórica reclama:
-¡Quiero re truco!
Este estallido no inquieta en lo más mínimo a El chuso, que disfrutando el éxtasis de un momento único como este:
-Quiero vale cuatro.
-¡Quiero!
Tomas tira un tres de espadas.
Y la muerte entiende todo. Por primera vez se siente morir porque lo entiende todo. Sabe que iba ganando y que le dieron vuelta el partido, y se siente un poco tonta por no haber resuelto que ya había perdido desde que Tomas canto sus tantos.
La muerte juega un rey de espadas, "rey rojo nunca pierde", no es su turno pero no le importa, quiere esperar el batacazo final plantada en el campo, quiere mirar a su derrota a la cara y morir de pie.
A Tomas se le aflojan todos los músculos del cuerpo  y ahora puede mirar al vació, los vacíos ojos de la muerte, los mira bien para no olvidarse nada. Siente el atardecer y piensa que solo han pasado tres minutos desde que empezaron a jugar. Solo entonces sabe que va a poder conocer a su bisnieto, lo sabe cuándo deja caer su última carta sobre todas las demás, concluyendo todo.
-Veinticuatro en mesa.

6 - 7 a favor de Tomas




viernes, 2 de septiembre de 2016

Harakiri



¿Esta mal sentir lastima?
¿Por que a algunas personas se les nota cuando gustan de alguien?
¿Por que extraño cosas que nunca pasaron?
¿Porque soy tan irritable?
¿Por que no puedo ser malo? ¿por que soy malo?
¿Alguna vez alcance a ser bueno?

Esas son las preguntas que tengo

Y esta noche no puedo escribir nada, este es como mi quinto intento,
pero que yo sepa en la poesía
siempre se esta intentando escribir
 porque no es cuando uno quiere,
es cuando ella quiere.

¿Por que la gente le tiene miedo al cambio?
¿Por que mirar el humo es tan bonito?
¿A donde se va después del olvido? 
¿Por que los días se vuelven aburridos?

Quizás la vida fue amarga
Septiembre siempre me pega mal, debe ser por este complejo de Billie Joe berreta
que me empeñe en tener, o tal vez sea que ni los meses ni las estrellas 
ni el universo tiene algo que ver conmigo y ningún camino tiene corazón,
Y todos los finales nunca son como el principio, con el llanto atravesado en la garganta
y la bandera a cuadros recuerda tristemente que la carrera termino.

¿Por que a la gente le gustan los perros?
¿Por que a la que le gustan los perros, los ama como enfermos?
¿Por que esas personas piensan que nosotros, la minoría distinta y alterna,
los que no ponemos voz de pelotudo cuando vemos a un perro,
Ni nos emociona que nos laman la cara y sentir el olor a boca que tienen los perros,
Por que piensan que nosotros estamos mal por no ser como ellos?

Esas son masomenos las preguntas que tengo

Y esta noche me hago un harakiri de versos, este es mi quinto intento
pero que yo sepa un barquito de papel, 
un beso en la frente 
y una nota escrita a las apuradas valen mas que todos mis esfuerzos.

En corrientes. 
La ciudad donde nunca nada fluye 
y los pensamientos están estancados hace 20 años.

Quizás mañana me despierte solo y feliz
y escuche babasonicos muy fuerte con una sonrisa de idiota en la cara,
dejando que otro día se me escape como arena entre los dedos,
la vida se me va pasando y yo habito en dos tiempos distintos.
En uno estoy sentado escribiendo esto en mi computadora,
pero es como si ya hubiera alguien sentado en donde estoy
y yo solo tengo un hueco con                                   
                                         sentimientos azulados
sentimientos azulados que yo convertí en fantasías
fantasías que yo convertí en poesía.


Los poetas están todos muertos                                   
                                 pero la poesía 
                                                                     no los necesito nunca.