Harakiri

¿Esta mal sentir lastima?

¿Por que a algunas personas se les nota cuando gustan de alguien?

¿Por que extraño cosas que nunca pasaron?

¿Porque soy tan irritable?

¿Por que no puedo ser malo? ¿por que soy malo?
¿Alguna vez alcance a ser bueno?

Esas son las preguntas que tengo

Y esta noche no puedo escribir nada, este es como mi quinto intento,

pero que yo sepa en la poesía

siempre se esta intentando escribir

 porque no es cuando uno quiere,

es cuando ella quiere.

¿Por que la gente le tiene miedo al cambio?

¿Por que mirar el humo es tan bonito?

¿A donde se va después del olvido? 

¿Por que los días se vuelven aburridos?

Quizás la vida fue amarga

Septiembre siempre me pega mal, debe ser por este complejo de Billie Joe berreta

que me empeñe en tener, o tal vez sea que ni los meses ni las estrellas 

ni el universo tiene algo que ver conmigo y ningún camino tiene corazón,

Y todos los finales nunca son como el principio, con el llanto atravesado en la garganta

y la bandera a cuadros recuerda tristemente que la carrera termino.

¿Por que a la gente le gustan los perros?

¿Por que a la que le gustan los perros, los ama como enfermos?

¿Por que esas personas piensan que nosotros, la minoría distinta y alterna,

los que no ponemos voz de pelotudo cuando vemos a un perro,

Ni nos emociona que nos laman la cara y sentir el olor a boca que tienen los perros,

Por que piensan que nosotros estamos mal por no ser como ellos?

Esas son masomenos las preguntas que tengo

Y esta noche me hago un harakiri de versos, este es mi quinto intento

pero que yo sepa un barquito de papel, 

un beso en la frente 

y una nota escrita a las apuradas valen mas que todos mis esfuerzos.

En corrientes. 
La ciudad donde nunca nada fluye 
y los pensamientos están estancados hace 20 años.

Quizás mañana me despierte solo y feliz
y escuche babasonicos muy fuerte con una sonrisa de idiota en la cara,
dejando que otro día se me escape como arena entre los dedos,
la vida se me va pasando y yo habito en dos tiempos distintos.
En uno estoy sentado escribiendo esto en mi computadora,
pero es como si ya hubiera alguien sentado en donde estoy
y yo solo tengo un hueco con                                   
                                         sentimientos azulados
sentimientos azulados que yo convertí en fantasías
fantasías que yo convertí en poesía.

Los poetas están todos muertos                                   
                                 pero la poesía 
                                                                     no los necesito nunca.